Admiro las manos del fundidor: la alquimia del fuego, el cincel paciente y la destreza que doblega la aleación. El arte es sublime; la soberbia humana que lo encarga, en cambio, roza siempre lo patético.

Cruzo la plaza central cada mañana y tropiezo con él: un gobernante olvidado, encaramado a lomos de un corcel que jamás cabalgó. Allí persiste esa bronze statue, erigida no para honrar la belleza estética, sino para petrificar un poder que creyó eterno. Es la trampa clásica de los hombres temerosos de su propia pequeñez: fundirse en metal para obligar al porvenir a mirar hacia arriba.

Pero el bronce es frío y miente descaradamente. Pretende ignorar la carne que se arruga, los errores cometidos en vida y la inevitable caída del mandato terrenal. Paradójicamente, la posteridad no rinde pleitesía, sino que cobra venganza con cruel indiferencia. Hoy, sobre la frente solemne del prócer, reposan los excrementos secos de las palomas; en sus pliegues marciales florece un cardenillo verdoso que parece carcomerle el orgullo.

Los niños juegan al fútbol usando el pedestal de portería, ignorando el decreto grabado con letras doradas. El tirano compró toneladas de metal para burlar a la muerte, pero solo consiguió convertirse en una sombra inmóvil, testigo mudo de una vida cotidiana que sigue fluyendo sin pedirle permiso.

El escultor logró una obra maestra impecable; el retratado, apenas una grotesca caricatura de su codicia. Al final, ningún metal detiene el olvido: tarde o temprano, la historia despierta y las estatuas caen de bruces contra la dura tierra.

Todas las imágenes fueron generadas por Davinci IA siguiendo mis indicaciones (prompt). Es un servicio pago Pro.

PROMPT: LITERAL: «estatua de bronce»

^{Portada de la iniciativa.}

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Dedicado a todos aquellos que, día a día, con su arte, hacen del mundo un lugar mejor.

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