Ajishar, el condenado

  Sobre el amplio escenario,
puestas sus mejores galas,
pensaba que llenar salas
era su peor calvario;
todo un sexagenario
dispuesto a dar más de sí,
por no estimar baladí,
de sus dedos todo el arte,
con que poder obsequiarte
y amparar cual sefardí.

  Finas teclas nacaradas
sus apéndices surcaban;
dulces, las notas rozaban
a las faces congregadas,
cual plumas delicadas,
erizándoles el vello,
con el sonido más bello
que jamás hubiera oído
cualquier ario allí reunido,
con esvástica por sello.

  Sus aplausos efusivos,
lejos de lisonjear
al anciano Ajishar,
le aludían, incisivos,
al resto de cautivos;
proyectaba al ser coreado,
cómo fue capturado
aquella aciaga noche
repleta de ira, reproche
y vidrio fracturado.

  Una lágrima emergía
desde su ya seco pozo
de cualquier alborozo;
sonreír jamás volvería
tras aquel funesto día
en el que comprendió
que, aunque sobrevivió,
no fue un tipo de suerte
sino lenta, la muerte,
que en vida se le otorgó.

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