Cocina Materna | #FreeWrite del lunes. Escritura libre en 5 minutos

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Saludos a todos

Esta es mi participación para el ejercicio de #freewrite en 5 minutos organizado por @mariannewest y @latino.romano. Ver detalles aquí.

Cocina Materna

La cocina ha estado inextricablemente ligada a los recuerdos de mi madre, su sazón, sus charlas, y sus alegrías y pesares. Aunque la cocina tiene connotaciones sexistas debido a las tareas específicamente asociadas con el género femenino y lo que significa ser mujer, en mi familia la cocina era un espacio abierto a los varones también. No había nada que no pudiéramos hacer o que no se esperara que hiciéramos; tanto así que todos mis 5 hermanos son excelentes cocineros. En sus hogares cocinan tanto o más que sus esposas.

Mucho de esto se lo debemos a las interminables conversaciones que se dieron en la cocina de nuestra casa. Era nuestra sala de conferencias. El error de uno era el error de todos. Todos éramos regañados, castigados y/o advertidos si alguien metía la pata. Antes d una deliciosa comida o mientras degustábamos de ellas, nuestra madre nos daba sus acostumbrados jelepes de lengua. Siempre tenía una lección moral que enseñarnos. Toda su vida de alguna manera estaba definida por una cocina y todo lo que aprendió desde temprana edad. En su generación, que una hembra se convertía en mujer, aunque solo tuviera 9 años. Aprendías sobre obligaciones, sobre los hombres (y cómo conquistar sus corazones desde sus estómagos), sobre la crianza de los hijos, sobre negocios y sobre cómo llevar las riendas de la familia.

Aprender a cocinar, como las otras labores domésticas, nunca fue sinónimo de sumisión, y eso aplicaba a hembras y varones en nuestra casa. La cocina era el centro de control donde se intercambiaban instrucciones y afectos.

Puedo cerrar mis ojos y oler cada plato que mi madre cocinaba. Puedo escuchar el aceite dorar el pescado o las bananas; puedo oler el café recién colado y sentir la espumosa leche añadida a nuestra bebida mañanera preferida (hoy un recuerdo lejano). Puedo saborear las crujientes arepas que siempre se preparaban en abundancia, por si acaso un primo hermano o amigo hambriento se aparecía sin avisar (como era costumbre).

[Fin de los 5 minutos]

La cocina era el lugar donde recibíamos las visitas. Ellos sabían que mi madre o alguien más estarían ahí. Por muchos años fue así hasta que cada quien empezó a irse y la casa se fue quedando sola, solo con sus dos cabezas envejeciendo, buscando compañía en gatos, perros y loros. Arara, nuestra guacamaya, se convirtió en su tiempo en la guardiana de la cocina. La gente dejó de aparecerse sin avisar después que el feroz pájaro les mostró que tenía un pico que podía competir con la mandíbula de un Pit Bull.
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La Hermosa (ya difunta) Arara en sus buenos tiempos. No podía volar debido a una herida, pero podía extender sus alas, pegar el pico del suelo y perseguir a cualquiera que osara entrar a la cocina de mi mamá sin permiso.

Esa cocina de mi infancia se quedará desolada muy pronto. Mi madre ha sido forzada por manzanas podridas, circunstancias, e ingratitud a abandonar nuestra querida casa. Ya no tiene la fuerza y la salud para ser la fuerza controladora de otra cocina, pero estoy seguro que igual se coleará y le pondrá un puntico de sal aquí y de azúcar allá.

Gracias por tu visita


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Hola hlezama,

Tu post ha sido seleccionado por el bot de @provenezuela, te hemos dado un voto en apoyo a los autores venezolanos!

Gracias por ser parte de nuestra comunidad!

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I don't speak Spanish, but with the help of Google translate, I got the gist of the story. What happy memories to have of your mother's kitchen and cooking. I love your macaw too. So colorful!

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Hi @hlezama!

Your post was upvoted by @steem-ua, new Steem dApp, using UserAuthority for algorithmic post curation!
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