My second life #60 [IT-EN]

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My second life
#60
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Una sera Luca scende a buttare la spazzatura, ma quando cerca di rientrare nella sua casa, al 20° piano di un palazzone di periferia, scopre che nel suo appartamento ci abita un'altra persona e che la sua vita, come era fino a qualche momento prima, non esiste più. Cominciano da questo momento per Luca nuove ed inaspettate avventure che si mischiano ai ricordi della sua vecchia vita.


Protetto

“Sigaretta?” l'anziano mi guarda con occhio spento e dice quella parola come se fosse l'unica che ricorda e ho il forte sospetto che non sia solo una mia impressione.
“Non fumo, mi spiace. Sa dirmi dove posso trovare la caposala?” rispondo e domando al tempo stesso.
Mi guarda con aria stralunata, come se gli avessi fatto una richiesta totalmente assurda e poi distoglie lo sguardo. Un secondo dopo alza di nuovo il viso e, con la stessa espressione assente ripete: “Sigaretta?”
Non credo di poter ottenere molto di più da quest'uomo palesemente segnato dalla vita e dalla malattia. Il fatto che fumi in un luogo dove sicuramente è vietato mi fa dedurre che di certo passa tutta la giornata cercando di essere il più lontano possibile dalla caposala e da qualunque altro controllore.
Percorro con calma tutto il corridoio e sbircio attraverso le porte, quasi tutte aperte. Ogni porta dà su una piccola camera, due letti, due piccoli armadi e un'altra porta, con tutta probabilità da quella porta si entra nel bagno in comune.
Molti letti sono vuoti, altri sono occupati da simulacri di esseri umani. Anziani rinsecchiti e doloranti, con bocche storte e membra contorte. Alcuni si lamentano, la maggior parte ha uno sguardo assente, sembrano trovarsi da qualche altra parte, sicuramente vorrebbero trovarsi da un'altra parte. Forse più di uno di loro preferirebbe non trovarsi da nessuna parte, preferirebbe l'oblio, anche la morte, a questa agonia infinita, che ti costringe in situazioni senza un barlume di dignità.
Passano le giornate in letti maleodoranti, ma gli odori vengono da loro stessi e non c'è modo di tenerli lontani. Avvolti in pannoloni o con cateteri, mangiano a fatica, spesso non riescono nemmeno a parlare.
Nessuno viene mai a trovarli e, quando anche lo fanno, pochi di loro se ne rendono conto; tra quelli che se ne rendono conto, molti se lo dimenticheranno dopo pochi minuti.
Tutti, o quasi, provano vergogna per dove sono, per chi ce li ha messi, provano vergogna per la loro condizione, la mancanza di libertà, l'assenza di una sfera privata.
Devono dividere tutto, giorno e notte, con altri simulacri di essere umano. Il posto dove dormono, dove mangiano, dove pisciano. Non possono possedere praticamente nulla, giusto un quadretto con la foto dei figli, dei nipoti, di parenti assortiti di cui nemmeno si ricordano. La maggior parte di questi parenti li vedono solo in quelle foto, da chissà quanto tempo, forse anche per questo non si ricordano di loro, forse anche per questo cercano di dimenticarli. In carne ed ossa si presentano magari una volta all'anno, quando va bene; per i più fortunati, una volta al mese.
Per tutto il resto del tempo sono soli, soli in mezzo ad altra gente sola come loro, malata come loro, triste come loro.
Chi non si può alzare dal letto non può nemmeno vedere un pezzetto di mondo dalle finestre del corridoio, chi è immobile vede sempre e solo una fettina di cielo, dall'unica finestra della stanza, sempre che il loro corpo contorto non li costringa a guardare dalla parte opposta, verso il corridoio.


...continua


One evening Luca goes down to take out the garbage, but when he tries to return to his house, on the 20th floor of a suburban building, he discovers that another person lives in his apartment and that his life, as it was until some moment before, it no longer exists. From this moment on, new and unexpected adventures begin for Luca, which mix with the memories of his old life.


Protected

""Cigarette?"" The elder looks at me with an eye extinguished and says that word as if it were the only one that remembers and I have the strong suspicion that it's not just my impression.
""I don't smoke, I'm sorry. Can he tell me where I can find the caposala? "" I answer and ask at the same time.
He looks at me with a starring air, as if I had made a totally absurd request and then looks away. A second later he raises his face again and, with the same expression he repeats: ""Cigarette?""
I don't think I can get much more from this man clearly marked by life and illness. The fact that you fumes in a place where it is certainly prohibited it makes me deduce that he certainly passes the whole day trying to be as far as possible from the tug and any other controller.
I calm down all the corridor and peek through the doors, almost all open. Each door gives to a small room, two beds, two small wardrobes and another door, in all probability from that door you enter the shared bathroom.
Many beds are empty, others are occupied by human beings simulacra. Rinecyed and aching elderly, with stroke mouths and twisted limbs.
Some complain, most have an absent look, they seem to be somewhere else, they would definitely want to find themselves somewhere else.
Perhaps more than one of them would prefer not to be anywhere, they would prefer oblivion, even death, to this infinite agony, which forces you in situations without a glimmer of dignity.
The days spend the days in the ovoidorous beds, but the smells come from themselves and there is no way to keep them away. Wrapped in diapers or with catheters, they eat fatigue, they often fail to speak.
No one ever comes to see them and, when they also do it, few of them realize; Among those who realize it, many if they will forget it after a few minutes.
Everyone, or almost, feel ashamed for where they are, for those who have put them, they feel ashamed for their condition, the lack of freedom, the absence of a private sphere.
They must divide everything, day and night, with other simulacraes of human being. The place where they sleep, where they eat, where they piss.
They can't own practically nothing, just a picture with the photo of the children, grandchildren, of assorted relatives of which they are not always remembered.
Most of these relatives see them only in those photos, who knows how long, maybe even for this they don't remember them, maybe even for this they try to forget them. Maybe once a year, when it's okay; For the luckiest, once a month.
For all the rest of the time they are alone, alone in the midst of other people just like them, sick as they, sad as them.
Who can't get up from the bed can not even see a piece of world from the windows of the corridor, those who are still sees and only a slice of heaven, from the only window of the room, again that their twisted body does not force them to look at On the opposite side towards the corridor.


......to be continued




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