La lluvia golpeaba con ira las puertas y ventanas con desdén. El anciano dormitaba en una habitación oscura repelente de luz. Flotaba entre los vacíos donde emergían destellos oníricos. Recorría aquellos caminos junto a las almas de otros soñadores.

      Su hermano, más viejo que él, pisaba ya los límites de la muerte. Encerrado en la habitación contigua, vislumbraba al vacío con esfuerzo entorpecido por la ceguera. Farfullaba palabras sin sentido. Hablando de personas que cohabitaban en caminos luminosos.

      El hijo del hombre que soñaba, se encontraba en el mismo lugar vigilante con sus parientes. Conversaba consigo sobre la particularidad de su padre; un individuo que estaba dispuesto siempre a soñar, sin percatarse, que los oníricos traicioneros podrían arrebatarlo para siempre de la realidad.

      También se apesadumbraba por la condición de su tío, una persona que convirtió la muerte en su naturaleza. Aferrado más a ella que a la vida como única compañía. Esa noche, ambos quedaron exentos de sus situaciones.

      El hombre que soñaba despertó espantado porque había visto de frente a su hermano, y el hombre moribundo finalmente deambulaba por caminos etéreos, vagando junto a otros que soñaban periódica o eternamente.