Hvitserk Ragnarsson se detuvo ante un frondoso roble cuyas ramas tapaban la luz del sol; bajándose de su corcel, abrió su bolso de viaje y sacó de ahí un ramillete de margaritas. Al depositarlas a los pies del árbol, levantó la mirada hacia la cúpula del árbol.

¿Cuántos años tenía ese árbol?, ¿700?, ¿800?, ¿mil años quizás? Había perdido la cuenta ya; tanto tiempo pasó desde que enterrara lo que quedaba de ella bajo sus raíces. De vez en cuando recordaba su dulce y gentil rostro, su voz, su forma, aunque no con la misma frecuencia que hace unos siglos. Menos ahora que estaba a punto de contraer matrimonio bajo ese mismo árbol al día siguiente.