Tempestades grises se desmantelan sobre el pantano, mientras él, se desborda presumiendo ser un río :Narración propia.

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Saludos queridos compatriotas steemianos, los convoco a todos a que me acompañen a leer este trabajo narrativo que he escrito con el corazón,

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Grises tempestades

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El pozo de los difuntos (que ya tiene cara de pantano, luce cabizbajo desde hace ya una decena de años, desde que por estas tierras polvorientas no cae ni una sola gota de lluvia del pálido cielo, quien parece haber olvidado su tinte color azul. Como también parece, que el mismo Dios se olvidó de este lugar, quien ya parece un espectro desteñido entre calles y solares fantasmales.

La pupila del sol por su parte, languidece entre tintes sanguinolentos y ruborosos ocasos rápidamente dispersados por la inminente penumbra, que a lo lejos de soslayo, se tiñe de plata con la cooperación de la luna, centinela de la noche silenciosa, sobreentendida.

Este es el escenario de la llanura en verano, en cualquier región donde se encuentre, se respira polvo y pesadumbre, larga espera, y cortos sueños, pues la mañana madruga más temprano que en invierno y el calor y los zancudos te obligan con premura a ponerte de pie quieras o no. Pero no todo es hastío y desasosiego, todo es cuestión de la actitud e intención que le pongas, pues hasta las mazmorras tienen su encanto si le pones un arco iris en el techo y un pentagrama musical en las ventanas.

Muchas veces contemplamos el mundo que nos rodea con la tristeza gris que nos inunda en ese instante, y por andar cabizbajos inmersos en nuestra tormenta interior, no nos acordamos de mirar hacia lo alto, donde impera un festival de misceláneos paisajes, como pistilos voladores de blanquísimo algodón, etéreas nebulosas de partículas siderales envueltas en malaquitas y cuarzos cristales. Como tampoco alcanzamos a apreciar la danza de las aves con sus códigos secretos, pues ataviados como solemos andar entre ceguera y sordera física, permanecemos en constante ignorancia de lo que con clara vehemencia pasa frente a nosotros, buscando a dios por los rincones, deseando no encontrarlo.

Un ejemplo de esa búsqueda,es cuando imploramos al cielo (las esporádicas veces que nos acordamos de él), con la mirada clavada en el suelo, solicitando por dios, que caiga una llovizna.

Y como para darle justo en la madre, cual martillo para dar seguro en el clavo, el impávido azul celeste del firmamento, se fue tornando de graves tonalidades de tempestuosas grisáceas y negruzcas matizados,pues apareció de la nada, una fuerte ventisca alborota la peluca de toda la fronda herbolaria que yace de pie aferrándose a árido terreno quien olfatea a lo lejos la humedad del agua.La maleza en la cumbre del único cerro que proteje al lugar, se agita frenéticamente en una danza incesante, los viejos caparratones,junto a los trémulos mangos y a los granados, conciliadores de las querellas humanas, se unen a la coreografía, balanceándose de un lado a otro con impresionante estrépito. E invitan a sus protegidas flores a que participen del evento, las que responden con hondos suspiros de grata complacencia. El sol se retira bajando el telón del día para entregarle el protagonismo a la luna, quien reaparece ataviada con un vestido de blonda carmesí.

Se desmantela por fin el torrencial aguacero,las nubes de plomo se lanzan por un precipicio, y el cielo palidece a pasos intermitentes, cada cuanto, los relámpagos rasgan su espalda enmudeciendo las tinieblas por instantes. Comienza a caer la lluvia traducida en gruesos goterones tibios color tierra, salpican el rostro del pantano mientras en su interior rugen las voces de sus difuntos contando las fábulas de su tragedia, emparedada de tristeza, del cansancio, de la desolación y el disgusto, a la par que con sus lágrimas contribuyen a la crecida del pantano, quien ahora presume ser un amplio y caudaloso río, ostentoso y protagonista. Dejémosle pues que disfrute sus cinco minutos de fama.

Mientras el pantano disfruta de la cristalización de su sueño frustrado, las flores, y los arbustos más pequeños elevaban sus manitas al cielo en un acto de gratitud sostenido, a la vez que sus tallos y raíces se hidrataba con el almíbar del preciado líquido. De tardarse el aguacero unos días más, estos guerreros agonizantes habrían pasado a ser estériles chamizas para chirriar en el fogón de algún campero.

Los difuntos del pantano,convertido ahora un eventual río, mientras dure la tormenta claro, fueron andariegos que un día como el de hoy, se lanzaron de clavado en el las crecidas aguas del fangoso pozo, dejándose llevar por el espejismo de sus aguas que simulaban ser caudalosas y profundas, al ser alimentadas por la nutrida cantidad de agua proveída por el aguacero, pero tan pronto como dejó de llover, el agua fue reabsorbida por la fangosa superficie, lo mismo que a sus incautos bañistas quienes quedaron atrapados en sus arenas movedizas hasta ser reclamados por la madre muerte.

Continúa el chorreteo del agua por el capo allanado, que luce barrido y a ratos abollado por los borbotones de agua que florecen como pequeñas fuentes serpentinas, toda la superficie es un barrial y una feria patronal para los sapos barrigones y las ranitas plataneras que festejan la humedad y el exilio del sol, el ganado y los perros duermen acurrucados protegiéndose de la fría brisa taciturna y cubriendo sus oídos para no escuchar el jolgorio festivo de los eufóricos batracios, les dejan tranquilos porque saben que el festín les durará lo mismo que al pantano, cuando deje de llover.

Fin del relato.

Gracias queridos amigos por venir y compartir con su lectura el placer de leer e involucrarse con el contenido. Nos veremos muy pronto

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Interesante texto con un desarrollado discurso descriptivo (aunque poco narrativo). El pantano es una imagen verbal muy bien presentada. Saludos, @sincroniadivina.

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Hola gracias por la valoración, si me destaco más en la descripción, aunque estoy en ese aprendizaje continuo de mejorar mis textos narrativos. Gracias

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