✍️ «El alma de las plantas» (ESP/ENG)
✳️ Saludos cordiales, hivers de @holos-lotus espacio para el crecimiento personal y desarrollo del Ser.
Salí al portal antes de que el sol tocara las hojas. La menta ya había girado sus tallos hacia el este, sin pensarlo, sin decidirlo. Solo ocurre.
Llevo meses observándolas. No estudio botánica, no me interesan los nombres científicos. Pero cada mañana, mientras tomo el café, las miro. Y algo en ellas me habla de otra forma de estar vivo. La forma que simplemente respira, hacia arriba. Y, no necesita saber para qué sirve el sol antes de girarse hacia él. Es forma callada, casi torpe si se quiere, que sigue ahí después de la tormenta sin, invencible. Como si vivir fuera solo eso: dirección, no explicación.
La planta no forcejea por ser más alta. No se compara con la de al lado. Crece hacia donde encuentra luz, y cuando no la hay, espera. He visto a mi albahaca marchitarse por falta de riego y enderezarse horas después, como si el cansancio fuera una estación, un destino.
Eso aprendo de las plantas y de su alma crecer lleva tiempo, estirarse hacia lo que da vida puede implicar dejar atrás ramas enteras. La hiedra que trepa por mi reja perdió varias hojas en el último trasplante. No las llora. Solo sigue.
Una vez intenté forzar a una planta a crecer más rápido. Le puse más agua, más sol, la moví de maceta tres veces en un mes. Casi se muere. Tuve que aprender que mi prisa no era su problema. Que el ritmo de las hojas no negocia con el mío. Desde entonces las miro distinto, nada de arreglar, sino acompañar. Las observo sin esperar que me devuelvan nada. Y eso, de algún modo, también me enseña a estar conmigo mismo.
Una amiga me dijo una vez que las plantas no tienen alma. Yo ya no estoy tan seguro. Quizás el alma no es un concepto tan dado al misterio sino una forma de moverse en el mundo, con paciencia, arraigo, soltando lo que ya no sirve sin rencor.
Esta semana mi jazmín floreció de noche. Nadie lo vio. No importó. Abrió sus pétalos igual, como si la belleza no requiriera testigos. Obvio que no.
Recuerdo una tarde de lluvia. La maceta del romero se inundó. Pensé que no lo resistiría. Al día siguiente sus hojas seguían verdes, firmes, sin queja. No hay en ellas esa cosa humana de culpar a la tormenta. Solo aceptan lo que viene y siguen. Me gustaría parecerme un poco más a eso.
A veces me siento a su lado y recuerdo que también yo puedo simplemente estar. Crecer sin prisa. Morir un poco en invierno y volver, al menos en la dulce imaginación del escritor que soy. No hay fracaso en perder las hojas si sabes que la tierra sigue ahí.
Las plantas no se preguntan si lo están haciendo bien. Solo lo hacen. Y tal vez ese sea el aprendizaje más difícil para nosotros, vivir no necesita justificación. Que basta con seguir buscando la luz, aun cuando no sepamos bien qué forma tiene.
Hoy regué la menta antes de irme a dormir. Mañana volverá a girar hacia el este sin que nadie se lo diga. Y yo, supongo, intentaré recordar que no hay prisa. Que crecer es sobre todo no dejar de buscar la luz, aunque algunas mañanas cueste. Que el alma, si existe, quizás no es más que eso, la dirección silenciosa hacia donde decides estirarte cada día.
© Marabuzal, 2026. Contenido Original. Todos los derechos reservados.
EN ENGLISH
✳️ Warm greetings, hivers of @holos-lotus, a space for personal growth and self-development.
The Soul of Plants
I went out to the porch before the sun touched the leaves. The mint had already turned its stems eastward, without thinking, without deciding. It just happens.
I've been observing them for months. I don't study botany, I'm not interested in scientific names. But every morning, while I drink my coffee, I look at them. And something in them speaks to me of another way of being alive. The way that simply breathes, upward. And doesn't need to know what the sun is for before turning toward it. It's a quiet way, almost clumsy if you will, that remains after the storm, invincible. As if living were only that: direction, not explanation.
The plant doesn't strive to be taller. It doesn't compare itself to the one next to it. It grows toward where it finds light, and when there isn't any, it waits. I've seen my basil wilt from lack of water and straighten up hours later, as if weariness were a season, a destiny.
That's what I learn from plants and their souls: growing takes time, stretching towards what gives life can mean leaving entire branches behind. The ivy climbing my fence lost several leaves during the last repotting. It doesn't mourn them. It just keeps going.
Once, I tried to force a plant to grow faster. I gave it more water, more sun, and repotted it three times in a month. It almost died. I had to learn that my haste wasn't its problem. That the rhythm of the leaves doesn't negotiate with mine. Since then, I look at them differently, not trying to fix them, but rather accompanying them. I observe them without expecting anything in return. And that, in a way, also teaches me to be with myself.
A friend once told me that plants don't have souls. I'm not so sure anymore. Perhaps the soul isn't such a mysterious concept, but rather a way of moving through the world, with patience, grounding, letting go of what no longer serves us without resentment.
This week my jasmine bloomed at night. Nobody saw it. It didn't matter. It opened its petals anyway, as if beauty didn't need witnesses. Of course not.
I remember a rainy afternoon. The rosemary pot flooded. I thought it wouldn't survive. The next day, its leaves were still green, firm, without complaint. There's none of that human tendency to blame the storm. They simply accept what comes and carry on. I'd like to be a little more like that.
Sometimes I sit beside it and remember that I, too, can simply be. Grow without haste. Die a little in winter and return, at least in the sweet imagination of the writer I am. There's no failure in losing leaves if you know the soil is still there.
Plants don't ask themselves if they're doing it right. They just do it. And perhaps that's the hardest lesson for us: living doesn't need justification. It's enough to keep searching for the light, even when we don't quite know what shape it takes.
Today I watered the mint before going to sleep. Tomorrow it will turn east again without anyone telling it to. And I, I suppose, will try to remember that there's no rush. That growing is above all about never ceasing to search for the light, even if some mornings are difficult. Perhaps the soul, if it exists, is nothing more than that: the silent direction toward which you choose to stretch yourself each day.
(Google Translation)
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