La casa me habla cuando estamos solos; me cuenta de mi infancia como si fuera mi partera; me evoca mis travesuras antes y después de caminar o cuando inicié mis acrobacias guindándome de las cerraduras, de los marcos o del trampolín en que convertí la cama. Sabe de mis escondites preferidos que conservo para viajar a mi niñez cuando necesito alegrías.

Un hombre sin casa es un espacio vacío. No creía, pero una vez estuve lejos y sentí que me miraban como a una aparición, como si anduviera fuera de todo. Llegué a creer que vivía fuera de mi pellejo y cuando comprendí que lo más doloroso de estar lejos de casa es cargarla en el corazón, pero no poder entrar, regresé

Cuando llegué descubrí que la casa también estaba viviendo fuera de sus paredes, que pasaban frente a ella y la veían como si estuviera fuera del mundo, la contemplaban como un espectro. Pero para siempre nos reencontramos y volvemos a dentro, el uno en el otro, como en un espejo y cuando calla, le hablo, le recuerdo su infancia porque fui su partero, porque soy su casa como ella es la mía.